No estas más

Deposité un pensamiento
donde descansa lo etéreo
y con la flor sentimientos,
cariño sincero,
tristeza profunda.

Me duele el alma porque te fuiste,
te añoro, te lloro,
no encuentro consuelo.
Me enoja la vida,
me muestra matices siniestros,
me arranca raíces,
me daña el espíritu.

Pregunté porque muchas veces
pero aun sigo sin entender.
Te extraño muchísimo
y te pido que sientas
cuanto quise salvarte,
estés donde estés…

Quiero que vivas feliz en mi mente
que te recuerda y te piensa
y en la parte profunda de mi corazón
donde conservo el amor que sembraste,
quiero llenar tu alma de primaveras
…y que se eleve en los cielos.

Acaricio tu sueño
con mis manos calidas,
para que te cobijen siempre
en la eternidad.

Todavía tendría el calor de sus sonrisas y de sus cuerpos.

Saludos Jorge amigo.

La violamos
la ultrajamos
la negamos
la mentimos
la amamos.

Cuántas veces
nos metimos en ella
para sobrevivir.
Cuántas veces…

Cuántas veces
nos salvó
nos sonrió
nos lloró…

Se dejó mirar
se dejó publicar
nos abrazó
y nos libertó.

Jugó con niños
se convirtió en canción.
Está en el mundo
quiere ser paz.

Es antigua
y es nueva
y ella es:
la ¡POESÍA!
el poema.

Clamor
Me he perdido en los pliegues de tus labios que aún no tengo, con el ansia de quien posee un cielo inhabitado, como quien perece de alegría ignota, perdido en esa playa donde viene el mar secretamente, ungido de esperanza, perplejo, avasallado, buscando huellas, palabras, actos, agua tuya. Camino sobre los pliegues de tus labios que aún no tengo como un remoto habitante en paraísos derrotados. Insomne, lúgubre, busco tallar en ellos este nombre que me aflige, que habita una casa solitaria llena de nostalgia, diluida en la soledad que me acompaña. Allí te dejaré el inventario de mis dolores en una breve libreta de sueños y ventanas donde asomo lágrimas y gritos. Voy a sembrar en esa tierra de tus labios mis posesiones: El silencio, las cometas tristes con que herí el cielo, el frío de esta nave en que voy a la deriva, mi lluvia, las cicatrices de la vida que no sanan, el viento y el daguerrotipo de la infancia con la única sonrisa que he tenido.

Ayudando a que ruede….

El bastón avanza golpeando.

Lacerado y con las suelas sueltas
el de la mano vieja
el que no en vano
ha escapado de la muerte

Mendiga.

Barrido por las palabras de siempre.

ESCRIBIENDO CONTIGO O SIN TI

Si me pides que deje de escribir o actuar para dedicarme solamente a ti;
no voy a aceptar.
Prefiero sentir mi alma resquebrajándose durante mil años,
hacer del mar mis lagrimas y de los riscos el pozo de mi dolor.
Escojo vivir con esas terribles grietas en las venas;
lo prefiero a retirar las letras de mí.
Lo decreto antes de dejar de contar historias en los distintos escenarios.
Porque si ello se ausentara mas de cinco minutos,
dejaría de respirar,
muriendo así por causas naturales antes siquiera de empezar a llorar por ti.

Aunque no seria mala idea
después de 500 años
ceder a tu amor y quedar petrificado.
Convertirme en una estatua más de la colección de tu sala
y ser recordado como el poeta de piedra que no supo amarte,
como el actor que siempre mintió arriba de una tabla para decir la verdad.

Ámame así o sal huyendo antes de que se quemen tus piernas.
La pasión por mi trabajo puede enardecer a cualquiera.
Escucha las letras que salen de mí
ó corre a otro paraíso tapándote los oídos.

Veme a ver al teatro sin importar que las obras sean para niños.

Lee mis tonterías y dame el avión pensando en que algún día llegaré al valle de lo sublime.
Regáñame de vez en cuando si no escribo
y pídeme siempre que interprete mejor mi papel.

Leamos juntos a Buckowsky, Zaid, Baudelaire, Rimbaud, Zonta y Aridjis.
Oigamos a Bach, Vivaldi, Dark Soho y Astrid.
Vayamos a ver a Cauduro y a mi viejo amigo Aquiles que nunca te presenté.
Gocemos del musical de Mecano sin arrepentirnos de la década de los 80.
y hagamos del Lago de los Cisnes una tradición.

Solo así recibirás flores todos los días,
tendrás poemas que te hagan siete veces el amor.
Amanecerás exhausta entre mis brazos
y harás de tu estancia una sonrisa compartida.
Disfrutaré contigo una hora de caricias tiernas
te quitaré las lagañas con un desayuno a la carta,
serás libre de fabricar tu día
y consentiré tus humores si amanecieras adolecida.

Óyeme así o petrificame dentro de 500 años,
sella tu amor en un beso con condiciones
ó calla hasta entonces conmigo.
Edifiquemos almas o sal a platicarle a otra persona sobre la historia del dinero,
consuélate con una casa en Long Beach
y trata de conocer a algunos amantes en el cementerio.

Porque de ser así,
tu y yo aunque bajo tierra estemos
no compartiremos las mismas tumbas ni tendremos al mismo anfitrión.
Yo seré invitado al baile del cempasúchil
y tú al homenaje de los faraones perdidos.
Yo cenaré pan de muerto y mucbipollo
y tú pedirás espaghuetti para llevar.
Pasarás los días extrañando tus vestidos y pensando en quien pueda estar presumiéndolos ahora.

Yo,
seguiré escribiendo y pisando de vez en cuando esa divina tabla con otra historia nueva que contar.
Cobraré las funciones y no desistiré de dar una que otra cortesía para quien me caiga bien.

Ya que te conozco diría que siempre consigues lo que quieres,
eres tenaz, determinada y serias capaz de pasar un milenio en el intento por conseguirme,
pero de no compartirme como soy,
tardarán 500 años tus murmullos
para que yo pueda ceder a tu amor.
Solo así lograrás tener en tu sala
a ese poeta de malaquita;
tú pensando cada tarde atemporal
en el idiota insensible que alguna vez conociste y que no pudiste aprehender en vida
y yo sin poder mover ni mis ojos,
seguiré labrando una inscripción que diga:

“El dolor deja sabiduría acerca de la resistencia”

Porque te conozco también te digo que si me compartes como soy,
harás lo que quieras conmigo,
cumpliré cada uno de tus sueños
sin importar lo que me cueste el diamante que seguro pedirás.
Saldremos a viajar cada que estés aburrida
y conversaremos las horas que nos alcancen hasta que se detenga el tiempo entre tu y yo.
Te llevaré al mar Caribe de vez en cuando para charlar con las orquídeas de Solferino,
observaremos juntos el desfile de los peces Loro,
y si corremos con suerte,
una escuela de rayas águila se alojará unos meses en la isla de Cozumel pasando antes por Holbox en dirección a Río Lagartos.

Viviremos la evolución del arte de nuestros compañeros en el querido Quintana Roo.
Añoraremos las viejas reuniones de largo aliento en la que tú y yo nos conocimos,
haré siempre lo mejor de ti,
y hasta cocinaré en ocasiones especiales.

Una vez despidiéndonos de nuestros entrañables amigos,
conoceremos la Sagrada familia, la torre Eifell, Valencia y Costa Rica.
Te amaré durante los 1000 años que viviré con la fortuna de tu amor
y moriré por ti de ser necesario.
Yo siendo poeta y actor
y tu feliz de que yo lo sea.

Te suplico que no me pidas que me dedique solamente a ti,
es muy difícil explicar un camino con corazón.
No me demandes elegir, escoger ó preferir,
sería ofrecerte la amarga decisión
de escribir contigo o sin ti.

Truncos sus versos
y marchitos los nardos.
Poemas rotos esconden las guitarras
desangradas de España.

Que se va al cielo
solito Federico
ángel en vuelo.
Las culpas del silencio
castigan la mañana.

Zulma Rosadilla

Uruguay

CANDILEJAS EN EL SUR

Serena llama
Que alumbras mi soledad
Quieta de silencios y lumbre,
Sólo por costumbre
Ardes en calma noche,
Noche y día sureño.
Serena llama
Que alumbras mi soledad
Y al espíritu del amor
En páginas blancas.
Serena llama
No dejes de alumbrar
Mi eterno caminar.
Ana Elisa Medina

————

Ser con vos
Sin vos,
Ser con nadie
Ser con todos
Comunicarse por Internet
Y al fin de tanto email
Estoy sola con mi soledad.
Y tú que estás al lado
Estás ausente
Aunque digas presente
No estás, estás metido
En el fondo de la caja
Estás en el olvido
De todos los días
Por estar on line
Con otros
No estás conmigo.
Ser con vos
Ser sin vos.

Ana Elisa Medina

te copio parte de un texto de Antonio Gómez que lo explica a cabalidad:

En este tipo de publicaciones nada tiene consistencia aisladamente, la estructura del libro considerado como libro objeto, la forman la suma de todos sus elementos y el mensaje final que oferta al lector es el libro en si, el libro en su totalidad.

Ante todo, un libro-objeto no es un mero soporte de palabras, es mas bien una secuencia de espacios desarrollados en cualquier lenguaje escrito y en cualquier sistema de signos. El lenguaje literario es el menos empleado en estos libros.

El creador de libros-objeto, hace libros, utiliza eficientemente las posibilidades espaciales de la pagina, explota su potencialidad tactil y propone formas, medidas y colores adecuados. Es el unico responsable de que el libro alcance a ser un hecho real.

Las medidas, la forma, los colores y los materiales empleados nos proporcionan una experiencia visual, tactil y hasta olorosa, pudiendo darse el caso de ser más importante y enriquecedora que el propio contenido ofrecido por el texto.

No hay problema de mandarle una poesía, pero me gustaría saber de qué se trata.

Erlantz Gamboa

TU SANGRE

¡Yo he visto tu sangre !
Sangre primitiva morena y ágil
desparramada sobre el tic-tac
invernal del reloj
¡Yo he visto tu sangre !
Recorrer ríos infinitos
rompiendo corazones a las rocas
desde tu piel burlada
por murmullos
y voces fabricadas
en las porcelanas sombrías
de la intriga
Fértil estatua
también te he visto llegar cantando
junto al profundo túnel gris
de la soledad y desde lejos
cargar a cuesta
terribles montañas de dolores
Más hoy ¡ Tu sangre !
Sangre primitiva
morena y ágil
se lava en el viento
con el tiempo
de besos
tiznados de esperanza

Liberar es dejar el libro en un sitio público para que un lector se lo lleve. Es un concepto más o menos extendido por iniciativas como, por ejemplo, BookCrossing.